Просмотр полной версии : Проза Absit verbo invidia
Сразу скажу, что рисовать я не умею, стихов уже давно не пишу, а моя проза во многом может не отличаться от рассказов Волли, но...
Я не ищу славы, денег и партнеров. Кто хочет быть со мной, тот со мной. Обычно я помогаю людям, а не они мне. Это не тщеславие, это моя правда. Но у каждого должна быть своя.
Что получится из этого всего, решать не мне. Я пришел общаться - я общаюсь.
Мой гендер - мужской, но я женщина. Нет, меня это никак не смущает. И нет, у меня нет проблем в реале с этим. Кто не понимает, тот не понимаем, чё с него взять.
А еще иногда я "мастер-очепятка". Это не от невнимательности, а он лени. Я очень ленивый, поэтому взялся изучать движок Буллетин, чтобы не лениться.
Ну ладно, то вступление. А в целом, я не люблю критику голословную, да и не прошу ее. Но если кто-то выскажется, не как в душу плюнет, я к этому норм.
________________________________________________
Снег.
Снег – это эстетическое ощущение тишины. Гипотетическая сказка в обусловленном бытие времени. Иногда кажется, что снег – это бесконечное число повторов молчания Вселенной. Стойкое чувство, что она говорит образами, являющимися в отображении снежинок. Каждая снежинка неповторима, как человек – индивидуальность. Но падая к общему числу таких же, снежинки становятся общей массой, где нет различий, где все одинаково смертны.
Снег – это эмпирическая величина покоя. Созерцание, отрешенность, умиротворение. Слабая надежда на то, что мы все выполняем какую-то свою программу, в которой мы первопроходцы, единственные. И ступая на первозданность белизны, мы словно первые из многих идем своей тропой в бесконечность смерти.
Философия кратчайшего пути. От холодных звезд до горячей земли. Путь в миллионы световых лет или тысячу парсеков. Именно так сгорают наши души в огне повседневности, не оставляя шанса на долгую, добрую память.
Иногда снег символизирует утрату, безвозвратную потерю, бесплодные ожидания. Падая, он растворяется в толпе таких же, ни чем не примечательных кристаллов. Как и человек, брошенный в котел одиночества, каждый раз умирает в нем, пока что-то либо не отогреет его, либо не уничтожит окончательно, стирая все следы пребывания его на земле.
Холодное величие неподвластное чему-то теплому, милому, уютному. Оно бушует в душе, говорит на языке каменного хладнокровия и пишет поэмы о ледяных торосах. Снег, словно удушье взятых на себя обязательств, галстук забвения, испанский сапог любви. Ничего его не трогает, даже самый задорный луч, скользящий через все грани кристалла. Ничего его не волнует, кроме миссии от Млечного Пути до Земли. Ничего ему не нужно, кроме конечного пункта назначения, в котором он безвозвратно исчезнет превращенный в пыль.
Снег, как предчувствие конца.
9 февраля 2018 г.
Интересно. Оригинально. И красиво. И глубоко.
Жду дальнейшего. :)
Принесите " Волчицу")
Мне уже страшно. Кто вы? Вы с ТИМа что ли? *забегал по стенам в поисках выхода*
Мне уже страшно. Кто вы? Вы с ТИМа что ли? *забегал по стенам в поисках выхода*
Ромашка я)) Несите " Волчицу", она волнительная)
Ромашка я))
Господи исусе... Надо сказать, что здесь вы на своем месте))
Осторожно: фем!
Волчья память.
Это было так давно, что время затерло ощущение живой реальности, мерзлый запах земли и привкус крови. Но когда-то все это было обычной реальностью.
Твоей и моей.
Ощущение свободы, ветер перемен, солнце надежды.
Густая шерсть, которую холодил морозный воздух. Мои зубы, что впивались тебе в холку, переплетение тел, резкие вхождения.
Память запомнила только обрывки, словно из тетрадного листа выдранные. То нелегкое, полное опасности существование. Несколько веков тому назад. Тогда нас разлучила только смерть, судьба, которая подкралась незаметно и отобрала жизни на самом ее пике.
Может быть потому, иногда в тебе я ощущаю грозное величие той судьбы, волчьей памяти, которая вырывается в периоды эмоциональных перевозбуждений. В периоды нашей с тобой близости. Этой бешеной страсти на стыке двух миров, двух столетий, двух душ которые пересеклись в точки невозврата. Здесь и сейчас. Сгорающие огнем обоюдных желаний, раздирающих изнутри.
Ты мне всегда виделась волчицей. Твой животный инстинкт покорял и пленил одновременно. Ты не обнимала в периоды близости. Ты брала, жестко и конкретно. Казалось из-под ладоней одолевал жар, а из-под пальцев – летели искры. Манящие и возбуждающие, заставляющие прогибаться, подставляя невидимую холку.
Это жесткое животное желание бушевало в тебе. В такие краткие периоды, ты словно вспоминала себя двухсотлетней давности, когда волчицей изливала всю яростную страсть на своего партнера. И сейчас ты царапаешь мне спину, я чувствую, как ногти впиваются в плоть, сжимаю зубы, закрываю глаза. Ты властвуешь надо мной, входишь резко, болезненно, быстро и четко. Словно отлаженный столетиями механизм, проникаешь одновременно сладостно и больно, вызывая крики и слезы.
Но после происходит удивительное преображения из волчицы в котенка, который облизывает щеку, утыкается носом в шею и мурчит. Громко и благодушно. Ни следа от сиюминутной адской страсти, ни капли волчьей памяти в глазах, ни мгновения, что ты могла бы пожалеть о причиненной боли, особенно когда эта боль, разделенная пополам. Ты не раскаиваешься, вот уж нет! Ты владела мной так, как того просила волчья сущность из другого мира и столетия. Остатки огня, я все еще замечаю в твоих серо-зеленых глазах, перед тем, как ты целуешь меня, шепча, что-то ласковое и уютное.
Но память настойчиво возвращает тебя в тот век. И периодами я даже боюсь, что волчьи гены, останутся в тебе навсегда. Но они растаивают до того, как я успеваю насладится ими. И следы страсти теряются в сумерках наступающей ночи, из которой ты выходишь как царица, гордо подняв голову, сверкая глазами, давая мне понять, что ты еще не насытилась мной, этой реальностью, этими чувствами.
И волчья память будет возвращаться.
25 января 2018 г.
Не надо так говорить.
А рассказ хороший.
Осторожно: фем!
цитата .....
этюдец тебе в тему :
"Раннее утро на реке.
Старый лось пьёт воду на середине переката.
А из-за куста охотник вкладывает в лося жакан за жаканом.
А лось пьёт и думает :
"Я всё всё пью и пью, а мне всё хуже и хуже". "
Не надо так говорить.
А рассказ хороший.
Это, скорее, эссе, но действительно - запоминающееся.
Мне нравится оригинальный стиль автора. Идёт отклик в душе. ))
.....взялся изучать движок Буллетин, чтобы не лениться.
не приходила в голову идейка создать свой бот-форум ? :
на первом этапе сам регишься на нём 20-30ю никами
и сам с собой разыгрываешь бот-форум,
а далее по мере поступления новичков делаешь из них модеров и админов
а далее при наполнившемся кворуме можешь даже и "уйти" из него
и твой б/форум уже будет пахать сам на себя (на тебя)
но для этого форум должен быть интересным (генерирующимся),
а твой гешефт интерес - это "победить коньюктуру" - быть НАД спросом "просящих"
==================================
можешь мне поверить :
владеть тем, чего хочет пипл - это престижно
не приходила в голову идейка создать свой бот-форум ? :
Чем и занимаюсь. Нужно же куда-то творческую энергию деть, ибо стихов не пишу теперь. Моя муза ушла к другому(
Буллетин сложный, не в пример всяким Ворд Прессам и Джумлам, где все можно переделать на одном html да css. Здесь другая песня, думать надо, и изучать.
Мне нравится оригинальный стиль автора. Идёт отклик в душе. ))
Вы мне льстите, да? Мне даже Янковский говорил, что все вот хорошо, но стиль это нечто безобразное.
Но в принципе у меня другая проблема. Я иногда забываю, что я то вижу персов своих, а вот про других забываю. (((
Чем и занимаюсь. Нужно же куда-то творческую энергию деть, ибо стихов не пишу теперь. Моя муза ушла к другому(
Буллетин сложный, не в пример всяким Ворд Прессам и Джумлам, где все можно переделать на одном html да css. Здесь другая песня, думать надо, и изучать.
если умеешь "рисовать" то что пиплу нравится,
значит и сумеешь "слепить" то что пиплу нравится.
ВПЕРЁД БЕЗ СТРАХА И СОМНЕНИЙ !
Вы мне льстите, да? Мне даже Янковский говорил, что все вот хорошо, но стиль это нечто безобразное.
Но в принципе у меня другая проблема. Я иногда забываю, что я то вижу персов своих, а вот про других забываю. (((
Нет, не льщу.
Я увидела картинку. :)
@Степлер, вот вы мне как творческий творческому скажите. Это фантазия навсегда? Все, клиника, диагноз?
Я одно время много работал (на добровольных и не очень началах) на соккере. Это футбольный сайт, я там аналитику вел. А потом отчеты от матчах писал. И все бы ничего. Но это же футбол, статистика и голы. Все. Но у меня отчеты - (как говорили другие, это с их слов) "это футбол или любовный роман"?
Вот не поймите неправильно, я любил футбол. Но скучно писать то что все. Какой смысл? Нужно писать так чтобы дух захватывало. Как раньше от футбола. А сейчас, вот какой футбол такие и отчеты((
@Francis, творчество - это навсегда. Обычно именно так и бывает. Если пишется - это будет продолжаться. О своём ли, о футболе ли... Если что-то ЕСТЬ, оно требует выхода, а значит, и критического подхода к тому, что пишешь. ))
@Степлер, эх, вот даже кино нормально с этим ...творчеством не посмотреть, разу куча идей.
Приходится еще с этими идеями как-то бороться. Делать выборы и выбирать то, что из множества написать. Даже немного завидую Волли. Мне большинство что я пишу вообще не нравится.
Вот так обычно выглядит моя работа с картами)) Рисую я как кур лапой, но карты - это святое.
https://realax.ru/saveimages/2019/04/16/dlacfnryczxsmsgatween0gn.jpg
@Francis, я люблю средневековые карты 16-17 веков, у меня есть шикарный сборник таких карт, морских, в основном. Купила и огромную схему вышивки - оба полушария, а по краям - портреты знаменитых моряков-первопроходцев. На такую работу у меня уйдёт не меньше года, я думаю, но итог должен получиться красивым.
Сама карт не черчу, но очень их люблю. :)
Выбирать сложно, да, всегда отдаёшь своё время и предпочтение чему-то одному в данный момент. Но и какие-то иные идеи, не относящиеся к тому, что делаю в данный момент, я записываю в блокноты. Иногда мне это помогало - какую-то, казалось бы, постороннюю идею потом удавалось вплести в сюжет. ))
Главное - не останавливаться, идти вперёд, находить и придумывать что-то своё, новое, оригинальное. Успехов вам в этом. ))
Главное - не останавливаться, идти вперёд, находить и придумывать что-то своё, новое, оригинальное. Успехов вам в этом. ))
Спасибо. Одно время я увлекался резьбой по дереву и хотел сделать карту. Но у меня оказалась аллергия на стружку(
Спасибо. Одно время я увлекался резьбой по дереву и хотел сделать карту. Но у меня оказалась аллергия на стружку(
Обидно...
Я не могу маслом писать, одну картину написала и еле отдышалась - аллергия на растворитель...
@Степлер, вот вы мне как творческий творческому скажите. Это фантазия навсегда? Все, клиника, диагноз?
Я одно время много работал (на добровольных и не очень началах) на соккере. Это футбольный сайт, я там аналитику вел. А потом отчеты от матчах писал. И все бы ничего. Но это же футбол, статистика и голы. Все. Но у меня отчеты - (как говорили другие, это с их слов) "это футбол или любовный роман"?
Вот не поймите неправильно, я любил футбол. Но скучно писать то что все. Какой смысл? Нужно писать так чтобы дух захватывало. Как раньше от футбола. А сейчас, вот какой футбол такие и отчеты((
если всё так как ты тут написал, то это же здорово - так и делай !
и вот тебе формула моего сына :
(с) "если не можешь делать хорошо - делай красиво "
а если у тебя всё правильно (хорошо) и красиво, то это же гениально
(ну такой "почерк")
и не слушай никого - многие критикуют из зависти или из-за "КАК ВСЕ"
===============================================
кстати фут/комментатор Синявский так и делал, штоб дух захватывало
(и это в сталинском СССРе по сталинскому радио)
и комментаторы всего мира подхватили с него пример эмоционально орать
и нагнетать эмоции (на всех всяких соревнованиях)
...........
и ва-аще......нах..... - мы люди русские и без эмоций не могем и не хотим....
и "голос" - почерк Левитана тоже не хило нагнетал .....
(Гитлер объявил Левитана своим врагом №1)
- а ты гришь павлины художества
П А Т А М У Ш Т А
решение любой задачи сводится к единственному решению -
- "убедил или не убедил",
хоть на футболе,
хоть на гитаре,
хоть в математике
Спасибо. Одно время я увлекался резьбой по дереву и хотел сделать карту. Но у меня оказалась аллергия на стружку(
как-то на Истринском вдхр. сын сетью вытащил утопшую деревенскую пешню
(браконьерил мерзавец)
и на палке этой пешни следы короеда (видать ещё с суши)
и эти короеды нарисовали точную карту Истринского вдхр. - эдакое невероятное совпадение
(через год он же и утопил эту пешню где-то на Волге - как пришла, так и ушла)
Предупреждение: !фем
Посвящение: Darkness15
Расскажи мне сказку ведьма молодая,
Как по осени дожди стоят стеной.
И береза в парке разноцветный лист кидает,
Сентября раскраска тлеет надо мной.
Без пяти минут я, коронованная ночью,
Проберусь в пустынный и усталый сад.
Расскажи мне, молодая ведьма, сказку,
Про осенний ярких красок листопад.
Вот он, лист - услада колдовского лета,
Словно зелень всю вобрал - и раздает.
А вот этот, жгуче-палевого цвета
Хмель янтарный по земле несет.
То был, раньше, звездной ночи корень,
В середине красный, по краям - оранж.
Это лето с вечною весной поспорив,
Размешала блики в стиле гранж.
А вот здесь тропинка в ладный домик,
Не беда, что ветхий, главное - уют.
Там очаг горит, и стол накрыт, а кроме,
В этом месте тебя ждут.
Три ступеньки, заскрипели ставни,
Молодую ведьму вряд ли испугать.
Молодым не ведомы земные страхи,
Их влечет шальную волю испытать.
Что ж, теперь, ты в логове ведуньи.
Пахнет сыростью и пряной ворожбой.
А в окне слепит коварством многолунье,
Будто тьма сейчас довлеет над тобой.
Белозубая улыбка, взгляд хрустальный,
А глаза, как две путаны, две змеи.
Лишь мгновение пройдет, и стерх печальный
Чуть крылом коснется за стеклом земли.
Плен, полночный плен, сладка награда…
Мука знойная - на душу класть печать.
Только ты не сомневайся, так и надо -
С наслаждением, любить и отвечать.
Чтоб горели пальцы, чрево голосило,
Расколов зеркальный купол пополам.
Чтобы страсть горела, как инферно было!
Расскажи мне ведьма, что же дальше там?..
Ну а дальше…
Сонным, чуть продрогшим утром
Собирая всю палитру драгоценной мглы.
Как на нить нанизываю поминутно,
Те воспоминания, что мне дороги.
Ведьмин ли отвар помог почуять,
Или просто осени хрустальный шар,
Я люблю пору столь колдовскую,
И прочувствовать ее - это мой дар!
2016
Из цикла: Говорит Петроград.
Осторожно !фем
Санкт-Петербург: До востребования.
Мороз облизывал улицы колкой зимней февральской стужей, остроконечной, как и все крыши города Питера, такого родного, но когда прижимаешь его к себе, кажется, что примерзаешь намертво. Врастая в каменные мостовые покрытые гололедом и более чем трехсотлетней грязью.
Зачуханный курьер, поправляющий лямку своего мешка, в котором все письма словно из другой эпохи, эпистолярного жанра. Здесь и сейчас письма задыхаются едким дымом еще не снесенных заводов и выхлопных паров автомобилей. Письма - пережиток прошлой советской эпохи неоклассицизма, где все было подчинено отнюдь не социалистической пафосной коммуне, а тоталитарному порядку. Сейчас это славный пережиток, которым почти не пользуются. Но иногда просто приятно взять ручку, бумагу и написать пару строк на шершавой бумаге. А потом сделать из нее самолетик и пустить по ветру. Наверное так, в наше время выглядят слова на ветер.
Санкт-Петербург. До востребования.
Наверное именно с этого начинается дорога, ведущая каждого в той точки, с которой начинается понимание жизненных процессов происходящих вокруг, а не только в шумном, зеркальном центру города. Там всегда давка и очередь, и всегда спешка и суета. Культуры там мало, зато хамство расцветает буйным цветом. И остановиться не дадут, чтобы воздуху вдохнуть. Как пел популярный шлягер: «Время в большой цене». В центре города - точно. Там время - бесценный товар, которым торгуют продавцы на углах перекрестков. Торгуют ли? Или отнимают, грубо и безжалостно вырывая, как сердце из груди. Город всего лишь сосуд, как античная амфора. И можно наполнять его шумом толпы, колокольным звоном, гудками клаксонов, трескотней проводов, криками чаек, шепотом листвы, воем вьюги и течением времени.
Цена всему этому - жизнь.
Наматываю круги вокруг Исаакиевского собора в ожидании того, с кем наметила встречаться. Поднимаю голову, небо слепит меня. С него, кружат слетают крохотные снежинки и падают на лицо, неприятно холодя и без того замерзшие щеки. Мой будущий собеседник опаздывает уже на пятнадцать минут. Пунктуальность не в моде у многих людей, и многие просто считают нужным опаздывать. Заставляя их ждать, и отбирая бесценное время. Время, которое отведено не для них. Время, которое не купишь с гвоздиками на День Победы. Время - друг и враг настоящего.
А вокруг кипит жизнь. Она кипит тогда, когда за ней даже некому наблюдать. будет кипеть даже если мой будущий собеседник не придет на встречу. Я, в принципе, не жду от этой встречи ничего хорошего. Это просто деловой этикет. Хотя, может быть, это немного больше, но я в этом ни за что не признаюсь. Пусть будет так, как я себе это вообразила. Хотя бы для меня.
Еще я воображаю, что сейчас поздняя весна, и на улицах звенят ручьи. Все в предвкушении капели, оттепели и солнца. За зиму город изголодавшийся по солнечным лучам, впитывает их охотнее, чем когда-либо. Впитывает и передает свет и тепло дальше. По кругу. И так вот водоворот городских питерских лучей, по кругу, по кругу. Глядишь, оно к тебе вернется. Когда-нибудь. И ты будешь ему рад. Если будешь жив.
Мой будущий собеседник, которого я вижу аж издалека, не спешит. Размеренный шаг, поднятый ворот, руки зябко в карманах, усталый взгляд по сторонам. Не смотрит под ноги, спотыкается. Что-то не заладилось в утра. Или может быть просто сегодня понедельник.
- Здравствуйте, - здоровается она. - Простите, что опоздала. Я банально проспала.
В последнюю фразу верится больше, нежели чем, в то, что бы сказала девушка, если бы ей пришлось мне врать. Зачем ей мне врать, я чужак.
- Ничего, - бросаю я. - Я зато прогулялась.
Не сказать, что я хотела гулять и ждать двадцать минут. Но таком этикет и культура города. НЕ могу же я сказать, что … я потеряла это время посреди центра, в такую стужу. Это будет не вежливо, и я улыбаюсь, хотя у меня дико замерзли ноги.
- Пойдемте в «Чайную ложку», - предлагает она. - Я оплачу вам кофе, поговорим.
Не люблю когда за меня платят, но почему бы нет. И мы идем.
Она по дороге молчит, и я не тревожу ее своими расспросами. Успеется. Это Питер, тут все время кажется, что ты будешь жить вечно. Вместе с этим городом. И не смотря на то, что у тебя язва в желудке. Мелочь какая. Ты все равно будешь жить вечно, в духе Петра, в песке набережных, в берегах Невы. Ты втискиваешься в это все и тебя уже не вытрясти. Не выгнать. Можно разложить на составные, но бесполезно отделять тебя от города. Ты - это он, большая, огромная часть, пласт, который до того врос в тебя, что отделить его невозможно.
- Красивый у вас город, - говорит моя собеседница так, будто город принадлежит мне.
Частично и в переносном смысла, оно так и есть. Я за него драться буду.
- Такой статный, как достопочтенный гражданин. Словно шляпу снимает каждый раз, когда я по паркам гуляю.
Я вслушиваюсь в слова и приятный голос заставляет меня вспоминать о том, зачем мы договорились здесь встретиться и что надо этой милой девушке от меня.
Приносят кофе и блины. Я жадно отхлебываю горячий, вкусный напиток и смотрю как за окном, снег превращается в метель. Значит циклон принесет еще морозы. Скорее бы домой, закутаться в плед, кота под бок и спать. Спасть и видеть сны о лете.
- Может, прямо к делу? - отвлекает меня от грустных дум девушка.
У девушки голубые глаза, и легкая улыбка касается тонких губ. Странно, но мне не хочется говорить, хотя именно для разговоров я и пригласила ее. Собственно, у нас не было времени говорить тогда, когда мы встретились прошлой ночью в баре. Какие слова могли быть, если мы разделили страсть, ровно пополам. потом я ушла, и она попросила меня о встрече. Еще раз. И я согласилась. А почему нет?
- Я поняла, что у тебя есть правило не встречаться дважды с одной и той же, - заговорила она, смотря не на меня, а на аппетитный блинчик, смачно политый вишневым сиропом, запах которого долетел до моего чувствительного носа. - Я уважаю то, что ты сделала для меня исключение. Но все же, почему?
Мне подумалось, что вопрос она хотела задать другой. Но открыв рот, передумала и задала этот. Он немного с подковыркой, но я не собираюсь врать ей. Зачем? Прямота - друг всех питерцев.
- Мне подумалось, что из этого может что-то получиться.
Я на самом деле так подумала, но сейчас мне уже так не кажется. Сейчас мне кажется. что я теряю здесь время. Но девушка, с которой я провела ночь, к слову, весьма неплохую, заслуживает право сказать мне еще что-то. В конце концов, раз уж я пришла.
- И что, может?
Она спокойно жует блинчик и ее руки немного странно держат ложку. Странно для меня. но для нее, весьма обычно. Я делаю выводы и предположение срывается с языка быстрее, чем я могу осознать, что лучше этого не произносить.
- Скрипка?
Девушка перестает жевать, молча уставившись на меня. Мерно течет время, люди снуют туда-сюда мимо нас. В «Чайной ложке», всегда куча народу, и все шумят. Но сейчас я не замечаю шума, потому что девушка напротив мне улыбается, скромно так, опуская глаза в тарелку с блинами. Она смущена, значит предположение верное.
- Как вы догадались? - спрашивает она и я знала, что она спросит.
- Я много общалась раньше с музыкантами.
Она снова удивлена, и мне начинает казаться. что я говорю какие-то очень необычные вещи. Но они обычные, потому что я люблю музыку.
- Играла в группе? - она снова интересуется.
И на этот раз интерес неподдельный.
- Не совсем.
Мне совершенно не хочется раскрывать подобный пласт биографии человеку, которого я не знаю. Который чужак. Одна ночь вместе еще никому не дает прав лезть в душу.
- Я не просто так спрашиваю. Отрадно найти в случайной любовнице родственную душу, - поясняет зачем-то она свой интерес ко мне и моей душе.
За окном метель. И я не понимаю, что я делаю здесь в кафе. девушка пытается рассказать мне о себе, но я уже через десять минут осознаю, что мне не интересно. Меня сложно заинтересовать. Не многим удается, хотя многие пытаются. Ежедневно. Они ломятся в закрытую для них дверь, воображая, что рано или поздно она поддастся напору и вылетит, а они войдут на мой порог, как короли и будут править моей жизнью.
Очень спорная воображаемая цель. Но многие в реальности и в сети Интернет так и норовят попробовать мою вечность на вкус. Они так уверены, что она им понравится. что даже не замечают того, что я им говорю. Не слышать и не хотят слушать. Для них существуют только они и их желания.
- Утомила, да? - замечает, наконец-то, она.
- Есть немного, - отзываюсь я, понимая, что я пропустила мимо ушей все то, что она мне говорила за последние тридцать минут. - Мне идти надо, прости.
Я извиняюсь. Привычка. Но мне совсем не жаль, что я ухожу. Однако моя собеседница пишет мне на салфетке свои координаты.
«Лера. Королёва, 12. Заходи»
Я улыбаюсь и сую салфетку в карман, в надежде забыть.
Прощаюсь и ухожу не оглядываясь. Я и так потеряла время. А время в наши дни - бесценно.
Уже дома, листая бесполезные рекламные журналы в теплой комнате в ожидании чая, я вспоминаю о салфетке. А потом вспоминаю дом на Королёва, 12. Тихий шепот, неистовый стон, объятия рук, ощущения вязкого тепла внутри незнакомого человека, чужой запах и краски оргазма разлетающиеся по телу. Это все было. И прошло.
Сминаю салфетку и она летит мимо мусорной корзины. Не судьба мне сегодня избавится от навязчивых мыслей о лете.
Город все еще магнитом тянет посмотреть на то, как он просыпается каждый день. И засыпает, каждый вечер. Он один такой, Питер. На все века.
2014
По адресу: нигде!
Однажды будет последний день. И ты как обычно, отложишь всех на завтра. И люди будут ждать. А завтра не наступит. Вообще никогда.
Будет шелестеть ветер, кому-то в спину. Будут лететь минуты, пролетать мгновения. Люди будут ждать.
И не дождутся.
Как в сущности мало людям надо.
Ждать не зря. Жить не зря. Любить не зря.
Это так мало, что не стоит всего этого. Можно отложить до завтра.
Любого.
Любого на которого все равно. Наплевать. Как на того, которого можно отложить на завтра и знать, что завтра не наступит.
И обещать. Что …вот завтра.
Завтра – красивое слово. Но бесполезное. Завтра – это как сегодня, только в жесткой оправе поддельной и наигранной красоты. Стекляшки вместо алмазов. Ухмылка вместо улыбки. Вирт вместо реальности. Ожидание вместо …здесь и сейчас.
Проблема завтра в том, что оно никогда не наступает. Оно всегда …завтра. Никогда не настоящее. Всегда это неизвестное назначение, неизвестное местопребывание, неизвестная дислокация. И тебя в нее посылают насильно, чтобы никогда не вспомнить. А если и вспомнить, то посредственно, вскользь.
А, да, был.
И тут же забыть. Ведь не важно. Зачем помнить неважные вещи, людей, ситуации.
Но в чем фишка этой жизни.
Важно всё. И все.
Даже тот последний день, самый важный, когда все понимаешь, но изменить уже ничего нельзя.
Нельзя даже сказать «люблю» тем, кого действительно любил.
Потому что всех их уже никогда здесь не будет.
Они там, куда ты их послал.
Они нигде.
1-5-19
Неизбежность
14.05.2019, 10:35
@Francis, очень интересно пишете. Необычно. Это подкупает.
@Francis, хорошие у Вас стихи.
@Неизбежность, спасибо. Но пишу я не айс. Есть вещи которые самого меня пугают.
@Шпилька, спасибо.
Привычка все обесценивать.
Да. Иногда скучаю по ушедшим людям. Иногда хочется с ними поболтать как привык. Но привычка - это не то. Люди не должны быть привычкой. Это обесценивает их как людей. Хорошие они в итоге или нет, они не должны быть чем-то привычным, приниматься как должное, обычное. Как порой просто обесценивать даже дорогих людей, просто говоря им что они ...как данность. Одно слово - одна цена.
Я опрометчиво думал, что это не про меня. Нет, это про всех, которые стали не просто частью жизни, они просто слились с ее фоном. Можно включить телевизор и его передачи будут фоном. Можно включить радио и оно будет фоном. Можно открыть окно и атмосфера за ним будет фоном. Но люди - нет. Они слишком живые для того, чтобы быть чьим-то фоном, чьей-то привычкой, чьей-то данностью. Да, некоторых людей можно программировать, влиять и давить. И утверждать, что это во благо, во имя заботы, только для него. Но нет... Забота не режет вены, тепло - не дает захлебнуться, поддержка не дает усохнуть.
В этом мире все можно обесценить просто сказав человеку что *скучаешь по привычке*. Именно привычка рождает чувство ненужности, страха и страданий. Привык пить кофе по утрам, лишился этой возможности - страдаешь. Привык просыпаться от поцелуя любимой, лишился этой возможности - страдаешь. Привык с кем-то болтать о пустяках, лишился этой возможности - страдаешь. Привычка - взгромождает на нашу голову корону данности. Когда привык к чему-то - уже не ценишь, но ценить начинаешь тогда, когда лишаешься. Тогда проявляется любовь, забота и нежность? Вряд ли. Это просто остаточные чувства сожаления от того, что у тебя отняли то, к чему ты привык. Это эгоизм помноженный на жалость к себе и желание чтобы все было именно так, как хочешь ты.
Я всегда считал, что любовь выше этого. Выше привычки. Но она часть ее. Большая или нет, то часть. Однако это привычка с другим вектором, с иными возможностями и без зависимости, без сожаления. Однако получить такую любовь в нашем мире, где люди все и всех обесценивают - практически невозможно простому смертному. Я думаю, что такую любовь получают лишь избранные души.
Если душа обесценивает любовь, она обесценивает таким образом и себя. Получая *в дар* привычку, но не любовь.
19-9-19
26 августа 2019 года, написано в Тосно.
В чертежах перекрестков и линий,
На эскизе задергался свет.
Схематично искрит чем то синим,
Офигенно банальный сюжет.
Я не сплю. Надо мной звездной пыли,
Ледяные осколки дождей.
Мы давно, так давно позабыли,
Теплоту этих искренних дней.
В хороводе окна словно Бродским,
Расписать депрессивно о том.
Подчиненны желаниям плотским,
Мы вот так вот всю жизнь и живем.
Схема бьется в разорванном ритме,
И ломается шаткий эскиз.
Равнодушно рисую здесь линии,
Все они словно падают вниз.
Карандаш заточив - снова в деле.
Рокировка, набросок, портрет.
Мне условности так надоели!
Вот такой вот банальный сюжет.
Полнолуние. Коты осатанели.
https://realax.ru/saveimages/2019/11/12/zbpmvmhwyhrscm1h.gif
Все еще актуально:
А Питер, вечная дилемма.
Купить калоши или барк.
Весна идет, весне дорогу.
И флаг.
Все временно и скоротечно
Живи и не боись проблем.
А то ведь не успеешь обернуться...
И тлен
Все находится в нас (с) В. Цой
Суббота, 22 Июня 2019 г.
Иногда Питер окрыляет. Крыша мокрая, скользкая, а над ней прекрасный город. Многие бы хотели в нем побывать, а я здесь живу всю жизнь. Я знаю как звенит вода с переливами, по этим крышам. Многогранная перкуссия руфов. Город Цоя. Город Петра. Город дворов-колодцев. Не сравнимый ни с каким другим. Кто-то любит его, кто-то ненавидит, но равнодушным к нему быть весьма сложно.
Каждая его частичка находится в нас, как и пел сегодняшний именинник. Иногда в нас рушатся целые миры, погибают частицы. Но город живет в нас вечно, рождаясь с каждой новой душой. Там он остается навсегда. Память о нем, с запахом невского песка и бризом с Финского залива, где сизые волны с серебряным отливом бросаются на берег, унося с него все плохое.
Было время, когда я хотела встретить Тебя здесь снова. Как раньше, помнишь? Мы были молоды и глупы. Ты хотел спасти весь мир, а я тебе верила. На миг, когда тебя не стало, опустели разом все улицы, казались темными переулки, холодными мосты, страшными кресты на Смоленке. Я искала тебя в каждом вздохе речной волны, в каждом шепоте листьев, в скрипе парадных, в крике чаек. Происходило ли это инстинктивно или я намерено сходила с ума по тебе, я не знаю. Я просила Вселенную, чтобы она дала мне что-то взамен, но она лишь молча подкидывала мне трудности, преграды, сложные ситуации, словно пытаясь мне напомнить, что мы с тобой вторглись в то, что нас не касалось. Мы что-то нарушили, привычный ход ли или просто забрались в место, где нас не ждали. Я понимаю сейчас, что в сущности нас нигде не ждут, мы везде одиноки. С одной лишь поправкой: с тобой я была дома. И более так не было ни с кем, никогда. И будет ли - не известно. Вселенная явно против, чтобы мы встретились даже в этом городе.
Я вспоминаю, как мы сидели на той стороне Невы и ты мне рассказывал, как на самом деле по твоему устроен этот мир. Удивительные представления, но я их по своему видела, конечно же. А потом мы шли домой и подобрали котенка. Ты сказал, что его нельзя бросать, хотя твои родители не были рады. Ты мне сказал:
- Никого никогда нельзя бросать. Пусть бросают тебя, но ты их прощай. Это великодушно.
Ты меня не бросил, я знаю. Тебе просто было надо на другой берег. И когда-нибудь мы встретимся на нем снова, как раньше.
Когда-нибудь. Но не сейчас.
Призрак любви.
17-2-20
Некоторые люди считают, что живут в одиночестве всю жизнь. И в действительности наверное это так. Но никому не понять даже примерно нашего одиночества, потому что для этого нужно нашей жизнью жить. Есть люди которые считают что они одиноки в толпе, на форуме и даже в семье. Что одиночество начинается когда окружен людьми или признаками людей.
А по мне одиночество начинается со слов - "люблю!"
Настолько бездумно и массово люди начали употреблять это слово. Важное и нежное оно превратилось в обыденность, в манипуляцию, в прелюдию, в ничто.
Иногда мы сами даем этому повод, иногда нет. Но каждый человек должен нести ответственность за того, кому сказал "люблю" вопреки всем законам жизни, либо никогда не говорить этого слова, чтобы не деформировать для кого-то бытие.
После слов "люблю" - вся любовь человека уходит в самоволку. И тот кто произносил это слово - больше тебе никто. Он этим словом снимает с себя все обязательства, клятвы, обещания, желания, возможности. Слово "люблю" превращается в точку выложенную из пепла мечтаний, сожженных в стихии страсти.
И после этого человек уходит из твоей жизни навсегда. Остается лишь его копия, призрак, энергетика. Которая не может дать тебе ничего. Поэтому все что ей остается откладывать тебя на завтра, послезавтра и через год. Забывать звонить и писать. Просить ждать. Бесконечно ждать, благословляя на долгую жизнь.
И слово "люблю" становится приговором. Многоточием. Последним "прощай" мечте. Или семье. Или попытке любить. Слишком шаткой, чтобы ее осуществить. Слишком страшной, чтобы рискнуть. Слишком вязкой, чтобы взять на себя ответственность.
"Люблю!" Фарс одинокого бытия. Подписка о невыезде из иллюзорного настоящего. Роспись о запрете быть свободным и жить так, как хочется душе. Обесценивание себя и другого как оберег своего долга и эгоизма перед кем-то. Тем, кто так же говорит "люблю!" и не верит в это. Для которого "люблю!" стало просто привычным знаком внимания в толпе жизненных проблем. Обесценилось. Вместе со всем остальным.
Под "люблю!" стали пониматься корыстные цели и истрепанные нервы. Круговорот обмена и выдача авансов. Чеки и расписки. Ерунда со всем ее многообразии и однообразии. Будто штамп на стенах бытия. Клеймо на душе и крест на сердце.
Такие люди не одиноки в толпе, их просто нет. Они не живут, не существуют, они отсутствуют среди людей на земле. Призраки, которые играют роль людей. Хорошо играют. Мастерски.
Но сами в свою игру не верят.
Их "люблю!" это признак приближающегося одиночества, расставания, унынья, забвения. Может потому что они сами заброшены как куклы в старом подвале. И произнося эти слова, они даже не верят в них. Словно древний ритуал жертвоприношения души.
Но на самом деле они давно обесценили даже душу. Что уж говорить про слова.
Их никто не может удовлетворить. И они никого не могут. Их "люблю! - это просто иллюзорная пустота, которая забирает все. Их "люблю! - это яд из бездонной бочки распущенности и мгновенности. Их "люблю! - это большая глыба льда, которая никогда не тает. Их "люблю! - это двуличие Луны на фоне непрекращающихся сумерек.
Верят ли они сами в свое "люблю!" кому-то, или это просто стереотип что должен и кому?
Но "люблю!" из их уст давно превратилось в призрак любви и этого уже не исправить.
Посвящено А.
В этом мире, все мы смертны на пути,
Только души наши странники сквозь вечность.
Потому, ты просто продолжай идти,
Через годы, бури, в бесконечность.
И тогда, быть может, отчеканив шаг,
Ты вернешься, чтоб продолжить шоу.
Все мы по судьбе идем сквозь мрак,
Потому что нет пути иного.
:facepalm:
https://realax.ru/saveimages/2020/04/29/yqelk8tuqfljqeaynsp.jpg
Green eyes
06.05.2020, 15:55
Из цикла: Говорит Петроград.
Осторожно !фем
Понравилась фраза:
"многие в реальности и в сети Интернет так и норовят попробовать мою вечность на вкус."
Вы до сих пор так ощущаете общение?
Вы до сих пор так ощущаете общение?
Да, к сожалению.
Green eyes
06.05.2020, 16:09
Да, к сожалению.
Ну, не все так печально
Это же означает что ваша вечность по прежнему с вами, раз все так и норовят)
А вам интересна чужая вечность?
Или у других вы ее не ощущаете?
@Green eyes, чужая вечность мне интересна с точки зрения творчества. Творчество означает мыслящего человека (для меня), поэтому рассматриваю только те вечности, которые сопряжены с творческой мыслью. Как то так.
Чудеса 2.0
13 Марта 2020 г.
Бывает, находишь какую то историю. Читаешь ее и улыбаешься, потому что она дает надежду. Такую несмелую и призрачную. И хочешь поделиться этой историей с любимым человеком. А потом вспоминаешь, что у тебя его нет. И поделиться историей в сущности не с кем, потому что никому это не важно и не нужно. Ни тепло, ни любовь, ни твоя история, ни твоя надежда.
И вот стоишь в непонятках и говоришь себе *ну ведь обязательно должен быть кто то*, а чудес не происходит. Происходит жизнь, работа, встречи, проекты. Происходит все что угодно, только не чудеса. И даже если ты в них веришь, они идут другой дорогой к другим людям.
Поэтому я не верю в чудеса. Я делаю эти чудеса сам для людей что меня окружают. Те, кто не смотря ни на что, просто рядом, хотя им может быть тяжело,но они не жалуются, не ноют, не отравляют посылкой в завтра. Для таких людей не жалко чудес, потому что они способны их ценить. Потому что им эти чудеса нелегко даются. Когда человеку что то легко дается, он это не ценит, принимая как данность. Данности нет. И чудес нет. Пока ты сам не станешь чудом для кого то.
Ода одиночеству.
Иногда обычные слова превращаются в яд. А молчание - в анафему. Кажется, что так проще всем, но это еще одна иллюзия. Мир состоит из таких вот иллюзий, когда говоришь себе одно, а людям пишешь совершенно другое. И сам в эту игру виртуозную вынужден верить, до последней буквы, до последней точки, до последнего слова.
Проще ли? Ничуть. Это просто еще одна ложь во благо мнимому миру, между кем-то.
Этакая философия порочной лжи, которая сжимает тебя же в тиски. И когда придет время от тебя ничего не останется. Ни хорошего, ни плохого. Ничего. Только пыль твоих иллюзий, неудачных попыток прояснить все за короткий отрезок времени, не отвеченные звонки и сожаления, что ты просто не тот паззл. Какой это тогда будет круг ада? Десятый, сотый, тысячный...
Говоришь: "Не хочу знать!" И сам себе не веришь в этой лжи.
И вспоминаешь, что когда-то твои слова решали все. Важны были до последней буквы, точки, слова. Но стоит сделать ошибку в предложении и с тебя начинает сыпаться песок этого тщеславия.
Воспоминания - это пески времени. В них мы катается как на машине времени, в любой отрезок нашей жизни. Этой. И не только этой. Перечитываем понравившиеся страницы, пролистывая тяжелые. Перепрыгивая через недели, месяцы, года, как через пару-тройку ступень к вершине бытия, двери, за которой обязательно кто-то должен ждать. Но иногда добравшись до этой двери, понимаешь, что за ней все та же пустота, одиночество и молчание.
Что такое молчание? Когда в пустой квартире слышишь как жмутся стены, скрипят потолки, собственное дыхание, собственные слезы. И никого нет рядом, просто чтобы протянуть руку, сжать твое запястье и сказать банальное: "все будет хорошо". Пусть и не будет, но это чертово одиночество стоит таких слов. Даже если слова - яд.
4 марта 2018
Green eyes
14.05.2020, 16:31
Когда в пустой квартире слышишь как жмутся стены
сильная фраза, я прямо-таки почувствовала клаустрофбию на несколько секунд
банальное: "все будет хорошо".
все уже хорошо)
все уже хорошо)
Все замечательно! А тогда когда это писалось, любимый человек вернулся к своей жене... И было не очень ощущать себя презервативчиком использованным(
сильная фраза, я прямо-таки почувствовала клаустрофбию на несколько секунд
К сожалению я мастер на такую метафоричность(
Стандартные настройки.
Доброта - это стандартная настройка.
Сколько всего умещается в ней помимо самого этого чувства. Целый спектр разных эмоций: от благоговения до милосердия. А казалось бы, такой небольшой лучик, который все принимают за слабый свет.
Доброта - это сила, отсутствующая у многих. Она есть у них по умолчанию, то чтобы развить ее до силы, нужно не только терпение, прощение, милосердие, усердие, желание делать бескорыстные вещи. Нужно уметь переступать через себя, через свои "хочу" и через свое "не могу".
Нет слова не "не могу", есть только слово "не хочу". Доброта определяется другим словом. Не желанием, не возможностью, не страстью. Добро - это не драйв, не непрекращающееся наслаждение, это более нежное и легкое восприятие мира. А мир совсем не добр.
Я встречал людей со встроенной добротой. Это самые злые люди на свете. Они все делают через слово "хочу", через эгоизм, через тщеславие и самолюбование. Они никому ничего просто так не дают, за все нужно платить. Но не Богу или Вселенной, а им. И нет, это не всемогущие вышестоящие, не ведьмы, не шаманы, они просто эгоцентрики, которые желают только брать и наслаждаться, наслаждаться и брать. И требовать.
Добро не требует. Это стандартная функция сознания. Но чтобы она работала правильно нужно больше мужества, чем иной раз человек может себе позволить.
Добро не забирает. Оно отдает, просто так. Потому что может, хочет, нравится. И оно получает гораздо больше, чем отдает.
Добро не может принести зло или обернуться им. Настоящее добро - не может. Не слушайте тех, кто вам такое говорит. Они сами не знают что это, а пугают точно не добрые люди. Может быть именно вы сделаете им что-то доброе и бескорыстное и они посмотрят на мир по-другому. По доброму.
Доброта это качество души. Это не изъян, не слабость, не вредная привычка. Это дар, врожденный, который просто нужно уметь принять в себе. Как и себя в нем.
13 июня 2019.
Сердце реки.
Реки- это артерии города, повторяют нам историки, географы и краеведы. Но ни в каких книгах не написано, за что же люди так жестоко обходятся с водой, которая наполняет их колодцы, утоляет жажду, кормит поля и омывает многочисленные тела.
Ни в каких учебниках не пишут, за что? Порой я смотрю на эти поды и понимаю - расплата неизбежна. Нельзя злоупотреблять водой, равно как и всем остальным.
Люди привыкли только брать. Но они почему то уверены, что все это бесплатно.
Для всего есть цена.
Но какую цену платит река, которую насилуют заводы, сливая нечистоты и мазут? Какую плату платит вода, которая столько дает, но получает взамен лишь алчность, невежество и наплевательское отношение?
Я задумался, когда ездил по городу. Смотрел на реки. Много смотрел и понимал, что люди ни о чем не думают. Для них это просто грязная вода. Иногда эта вода цветет и пахнет тем, что люди в нее бросили. И снова река виновата, что грязная. А люди... Нет, они не виноваты. Никогда и ни за что.
На задворках города вода чище, но только потому что там до нее еще не добралась цивилизация. Как доберется, там все тоже будет испорчено.
И снова люди не виноваты, что вода грязная. Ведь хочется засорять, мусорить, загрязнять и чтобы все все равно было чисто и пригодно для питья. Вот бы река самоочищалась! Если бы там было, все свинство людей могло бы самоочистить этот стыд и позор. Но не может. И это правильно. Люди должны видеть в какой грязи живут, и реки как отражения нашей души. Нашей общей души.
Сейчас реки в городе - это ансамбль вскрытых артерий, из которых хлещут нечистоты. Значит и в сердце нашем - беда.
А есть ли оно у нас вообще?
20 мая 2019
Самому милому и светлому Гамлету в моей жизни, посвящается:
Сумрачный Пегас.
Самое страшное в этом мире, когда никому нельзя сказать "Привет" Иногда для меня наступает такое время. Иногда. И сегодня я говорю "Привет!" тебе. Почему я говорю это тебе? Ты удивляешься. А почему нет?
Ведь не зная меня ни на йоту, ты улыбаешься мне. А иногда ты хохочешь над тем, как я говорю тебе про всякие мелочи. Ты говоришь что я забавный и треплешь меня за ухо. И мне приятно, потому что от тебя исходит тепло. То тепло, которое я давно ни от кого не получал. Ни от тех, кто любит, ни от тех кто друг, вообще ни от кого. А от тебя... как бы невзначай получаю. И много. Ты утверждаешь, что тебе просто не жалко, ты этим делишься, потому что чувствуешь, что я тоже искренне делюсь улыбкой, временем, музыкой.
Музыка которую ты любишь, странная музыка. Будто из моего прошлого, приходит в Сейчас и сидит там на лавочке вечности. Так странно, что эта твоя музыка совпадает с моей иногда. Иногда.
Однажды ты сказала мне, что ...заперта в этом мире, чтобы искать своего Пегаса. И ты его смиренно ищешь, сама не зная, что стала для кого-то Пегасом. Может, и для меня.
Но по твоим фоткам ничего нельзя понять, ничего не считывается, кроме боли смешанной с ночью.
Такой контраст!!! Удивительный контраст.
Я тебе это говорю, а ты опять хохочешь и называешь меня Лисеныш. И снова я чувствую тепло. Я так давно не чувствовал тепла от людей, кажется целую вечность. Словно ходил среди призраков любви. А тут один живой человек, который просто так делится улыбкой, музыкой, мыслями, стихами.
И ему... не жалко. Ему хорошо. И мне хорошо, потому что я не чувствую тайного подвоха, все мило и скромно.
Танцы с бубном приобретают иное значение, когда смотрю на фотки твои. Но ты пришла ко мне с бубном в тот момент когда очень нужно было. И принесла свой сумрачный позитив. И бесконечность. И поэзию. И пегаса. И тепло...
А еще ты принесла человеческое отношение. В которое я уже перестал верить.
И я обязательно напишу стих и для тебя. Сумрачный Пегас. :)
Посвящено @Mari.
Мари! Солнце ясное, от всей души и прогрессивного сердца Штирла, желаю тебе здоровья, успехов и не сдаваться!!! Так же желаю богатой творческой мысли, прекрасной чувствительно поэзии и ...белого танка))
С днем рождения, мой любимый Гамлет!)) :flower:
Для @Mari
https://realax.ru/saveimages/2020/05/16/yvcppjtxbnrdqzn0szyds.jpg
Самому милому и светлому Гамлету в моей жизни, посвящается:
Лис, мне никогда не дарили столь тонко написанную и красивую сказку. :h: :h: :h:
Я очень тронута.
Ты удивительный. И сам тёплый-тёплый, как Солнышко!!!
И очень талантливый!!!
Спасибо от всего сердца.
:flower:
Можно я заберу показать другим друзьям в ВК. У меня закрытая страничка от совсем случайных людей..
Это так красиво, что сразу хочется и плакать почему-то, и улыбаться.
Обнимаю тебя крепко-крепко!!!!!!!!!!!
https://realax.ru/saveimages/2020/05/16/uujbhahdlxapprf8cqbq.jpg (http://vfl.ru/fotos/a6499f5e30529533.html)
Можно я заберу показать другим друзьям в ВК. У меня закрытая страничка от совсем случайных людей..
Конечно. Это же твое теперь, распоряжайся. :flower:
Лис, спасибочки.
*крепко обнимаю*
Я ноль. А ты святая единичка.
Ветвистый клен, морозная зима.
Так нерешительно-привычна,
Восходишь ты на трон одна.
Своею страстью, в каждой клетке
Своею белизной израненной души.
В тебе не умерла совсем кокетка,
В тебе еще искрит струны тугая жизнь.
Неувядающая нежность,
Разрушенных свобод и схем.
Теряет смысл неизбежность,
В пространном ворохе проблем.
Я ноль. Я круг. Я выход за пределы.
В тебе так нарисован алый фарс.
Кинжалом в сердце этой меры,
Навечно крепко связывавшей нас.
Отсчет пошел с кольца и точки.
Дыханье сбилось, пепел на губах.
Вонзай в меня свои немые строчки,
Оргазмом веры, отрицанием во прах.
Я ноль. Я круг замкнувшей страсти,
Той что пылает, у меня в груди.
Той, что ночами рвет на части
И умоляет в пустоту: «Не уходи!»
23-6-20
Блин, красиво, всё, хоть и очень печально, местами. Спасибо.
Маяки.
Я для тебя останусь светом…
Оставайтесь для людей светом или хотя бы маячками. Ведь если оставлять после себя тьму, она просто поглотит все. Без остатка.
Людям нужен свет, чтобы передать его… дальше. Пусть не тебе. Пусть другому.
Никогда не поздно остаться для кого-то светом. При жизни. А после нее – маячком.
Мы всегда ждем кого-то своего. Пропуская, пролистывая, помечая как прочитанное других людей, которые так же как мы нуждаются в свете. Благородном и чистым, даже если сами они не чисты.
Ну и пусть! Они же просто люди, они просто пришли в нашу жизнь, неужели это того стоит, разыграть перед ними спектакль в одном лице, о том, что судьба в том, чтобы они не получили этого света.
Оставляйте за собой право решать, кто был для вас человек, который ушел. Не навязывайте ему своих прошлых и будущих темных пятен. Это ни к чему. Потому что в любом случае – хоть пять минут он пытался принести в вашу душу свет. Смехом, разговорами, иллюзиями, прикосновениями которых не было, мечтами.
У нас нет права оставлять тьму там, где был свет. У нас нет право решать за другого, что есть для него свет. У него нет права решать, был ли он для нас светом или тьмой.
Маячки иногда нужны для того, чтобы, когда ты встретил нового человека, то подарил бы ему тот свет, что сохранил от кого-то другого.
Это и есть любовь. Оставайтесь для людей светом…
29 июня 2020 г.
Развеяно.
3-1-21
Вода утекает, словно кто-то забывает ее выключать на кухне. Утекает, как жизнь, как любовь из сердца, где она уже не нужна, где для нее не горит очаг.
Вечно ли живет любовь? Может ли жить вечно? Конечно. Может. Но не живет.
Другие люди тщательно топчут эту любовь. Выжигают ее, а пепел развеивают на погосте. Там. Где точно никто и никогда не вспомнит про тебя. И сам обладатель этой любви сам себя не вспомнит.
Развеяно… Развенчано…
Думаю ли я, что мне приходится вспоминать то, что я не хочу вспоминать. Я не сожалею.
О мертвых либо хорошо, либо ничего.
Но иногда я вспоминаю огонь волос разбросанных по подушке и кристальный взгляд.
Беру и рисую. И выходит у меня совершенно не ведьма, не колдунья, а маленький. Несмышленый ребенок, который дразнится и делает на зло, потому что не знает еще добра. Не знает вообще добра. Добро - это далекое эхо, это отзвук дождя по карнизу, это нескончаемые лучи солнца. И все это есть только в том, кто любит. Кто жив.
Ты – нет. Ты мертва. Осень сожгла тебя и я развеял прах по зиме.
Но иногда я вспоминаю. Я просто вспоминаю.
Палач отрубил голову самому себе. И приворожил к смерти самого себя.
И я оказался бессилен. Я и моя любовь.
Возможно, потому что…
Но нет, о мертвых либо хорошо, либо ничего.
Ты не приходишь ко мне в снах, я не скучаю по тебе, я отпустил. Как ты и хотела.
Отпусти и ты… Развей меня по ветру.
Рыжая Бестия
17.04.2021, 17:53
@Лис, Спасибо, что ткнул меня носом)))
Залипла) Но все не хочу одним махом читать, мне вникнуть нужно, посмаковать и переварить.
Пока понимаю только одно - мы очень с тобой похожи!
Пока понимаю только одно - мы очень с тобой похожи!
Ну творческие же...
Я честно говоря люблю писать маски (больше 300 страниц), но на данные мероприятия времени нет.
А вот если у тебя будет когда время, можешь заценить это: Флибуста. (https://ficbook.net/readfic/3563109)
И это: Флибуста II (https://ficbook.net/readfic/7477621)
Хотя бы потому что мнение Члена Союза Писателей не повредило бы.
Рыжая Бестия
17.04.2021, 20:09
Флибуста
Добавила в закладки... Знакомая платформа))))
@Рыжая Бестия, я не особо люблю фикбук, но пока собственный сайт в процессе его написания, все почти лежит там.
Здесь два разных профиля, но это все я.
Просто меня пишущего в основном знают по нику - AlfranZa.
Лис появился лишь в 2017 году.
Рыжая Бестия
17.04.2021, 20:26
@Лис, Знаешь, у меня есть очень хороший друг, безмерно талантливый писатель фантаст, с неуёмным воображением. (По секрету, я сначала думала, что ты - это он:rzhaka:). Жаль только, что пробиться его таланту очень непросто. Но это к делу не относится. Вот именно он свои творения выкладывает на фикбуке. Это единственный человек, чье творчество вдохновляет меня на написание стихов. У него есть роман, к которому я написала стихи, (он где то есть на просторах интернета в электронной версии). Это было такое сотрудничество .... сродни соавторству, короче такого вдохновения я не испытывала никогда.
А вот сегодня, читая твои эссе,я ощутила такой, типа "охотничий инстинкт", но пока возьму тайм аут и, когда стемнеет и мои домашние будут спать, я посмакую еще разок, прислушиваясь к своим ощущениям...
@Рыжая Бестия, вот кстати, и тебе нравится писать в соавторстве? (я тоже писал в соавторстве, у меня есть парочка романтов), но могу сказать что мне не просто писать в паре или даже в компании (мы на ресурсе пишем космо-оридж, но там откровенное графоманство).
Но мне интересно, что же напишешь ты, после прочтения моих эссе. Любопытство не порок.
И кстати, я не совсем фантаст, я в разных жанрах пишу, больше в детективных если честно. Пиратский оридж просто всегда хотел написать, всю жизнь. Так что мечты сбываются не только у Газпрома.
Рыжая Бестия
17.04.2021, 20:40
вот кстати, и тебе нравится писать в соавторстве?
Не то, чтобы нравится, но в нашем с Фоксом случае, этополучилось само собой. Он давал прочесть написанную главу, у меня писался стих, а у него после прочтения стиха менялась сюжетная линия... я не знаю как это правильно объяснить,но мы так "паразитировали" друг на друге, что практически испытывали творческий оргазм:blush_girl:
@Рыжая Бестия, о да, нечто подобное у меня было с человеком которому и посвящены две главы пиратского ориджа. Она просто дочь писателя Дмитрия Янковского и многое мне дала в плане хорошего написания. Мы с ней в соавторстве написали детективный оридж "Не смыкая глаз". Ее идея и редактура - написал я. Есть в сети. Даже обложка есть. правда качества отвратного, я тогда еще плохо в ФШ работал, да и сейчас не лучше. Все что я когда-то мог рисовать - это географические карты (мое хобби). А так я что в ФШ что просто - художник от слова "худо".
Сны Кассиопеи.
Многоточие. Многострочие.
Все когда-то превращается в точку.
Сужается. Завершая очередной цикл, главу.
Я спросил ее "почему так?" и она ответила мне, что "мы должны поставить точку, чтобы оттолкнуться от этого фундамента прошлых обид и значений, мы должны забывать".
Но я вспомнил, что мы не забываем ничего. Все ведь остается у нас в мозгу. Хорошее и плохое.
Сны Кассиопеи. Они все остаются в нашей личности, которая потом распадается на атомы.
И если каждая жизнь уникальна, каждый мир уникален, каждый мозг уникален... почему есть те, кто его топчет. зная, как он уникален? Почему есть те, кто его насилует своими хотелками, своим эгоизмом, своими выкрутасами? Ведь ничего не повторится снова.
Для всего есть точки.
Не многоточия. А точки. После точки можно испытывать любые иллюзии, строить замки из песка и картины из образов. Это всего лишь штрихи к портрету об угасших чувствах.
Нет никаких угасших чувств и быть не может. Настоящие чувства никогда не угасают.
Отличие между настоящими и ненастоящими только в одном.
Они не становятся точкой. Это всегда многоточие. Через года, через века, через распадающиеся атомы, через исчезающие личности.
Любовь вечна!
Так банально звучит и так правдиво. Но это единственное что я знаю точно в этой жизни. Все остальное настолько неправдоподобно и иллюзорно, что стало привычным. Механически привычным.
Как Сны Кассиопеи.
Что-то всегда неосязаемо для глаз. Что-то всегда за гранью привычного. За гранью многоточия.
Любовь вечна! Чувства нет... Они перетекают из состояния есть, в состояние нет. И обратно. Они колеблются. Они застывают. Они никогда не в покое, не в стабильности, не в гармонии. Они в вечном хаосе, в вечном движении, в вечном огне...
Как сама жизнь. Покой ей только снится.
Сон - это не покой. Сон - это как руна Иса. В оцепенении, в забвении, в паузе между тем берегом и этим.
В стагнации. Но не мертвой, живой.
Любить можно только живых. Живые трансформируют точки в запятые и многоточия.
Что делают мертвые? Они напоминают нам о живых. О том, что нельзя топтать живую личность, даже если ты просто не хочешь к ней привязываться. воспринимать как должное, как каменное прошлое или несостоявшееся будущее.
Нельзя.
Человека можно не любить. Но совсем не обязательно его топтать.
Запомни. Запиши. Выбей себе в памяти. Мозг ничего не забывает. Ты сам можешь забыть, заставить себя забыть, но мозг будет помнить.
"Мы не забываем тех, к чьему сердцу мы прикоснулись своим" (с)
29/7/21
Prosto Kosmos
31.07.2021, 01:21
По адресу: нигде!
Красиво!)
27 мая 2020 года.
Мы вышли в тракт, где карты не верны,
Немой дорогой стало наше время.
Автограф бытия, на кончике луны,
И в воздухе витает дух забвения.
Курганы дышат запахом весны,
Там, где осколком раскрошилось эхо.
Меня терзает память той войны,
Раскаты грома помнят роковое лето.
Картечь дождя и миражи боев.
Мне лес показывает кинофильмы.
Весь этот ужас переполнен до краёв,
В попытке доказать - не зря мы гибли!
Ищи там, где свет играет с тенью
Ищи там, где нет пророчества ночи.
Отпускай всех тех, что лишь ведение,
Многоточье гаснувшей свечи.
Вдохновенье - соль душевных странствий,
Вновь ложиться в строчки о былом.
Отпускай всех этих чужестранцев,
Не было и нет в них слова "дом".
Правда в том, что свет он всегда рядом.
Просто руку вверх ладонью протяни.
Мы не отпускаем души безвозвратно,
Мы лишь отпускаем души без любви.
...17/11/21
300 лун назад.
Лучше любить и бояться, чем ничего не чувствовать.
Кассандра Клэр "Город небесного огня"
***
Умирает ли наша душа, когда нас перестают касаться? Умирает ли наше сердце, когда его перестают любить? 300 лун назад, это было. Словно вчера. Ты помнишь? Я - да.
Ты танцевала передо мной. Танец страсти.
И нежности.
Куда уходят эти вещи, воспоминания? Где они хранятся?
Где-то на полках неразделенной страсти, не высказанных чувств.
Их обнимает пыль и вечное забвение. Вечное время.
Хотя возможно, там, где они хранятся и вовсе нет времени.
Вечность.
И эта вечность помнит запах твоих пальцев, трение тел, объятия после оргазма.
Вечность помнит, но не чувствует.
А ты?
Чувствуешь ли ты? Помнишь ли ты? Как горели ладони, как выгибалась спина, как я касался тебя, собирая влагу, сплетая ее в нежность, словно город собирает капли росы с веток сирени и плетет паутину проводов.
300 лун назад.
Иногда мир рушится, но не умирает от того, что кому-то становится безразлично твое будущее и настоящее.
И от того, что раньше было всем, а сейчас стало лишь точкой на бумаге дня, и ничего не дрогнет внутри.
Иногда оно мне сниться, но я не помню деталей. Только привкус твоей влаги, только отголоски стонов, только шепот на ухо, в нем даже слов не разобрать. А надо разбираться слова, которых больше в настоящем не существует? Слова не выскажут ничего из того, что хотелось бы. Хотелось бы высказать... прикосновением.
Иногда прикосновения - это невыносимая боль, от того, что их не существует в этом мире. Но изначально они были в зачатке того мира. Были ли? Или это очередная иллюзия в забвении?
300 лун назад.
Что такое любовь без прикосновений? Без касания кончиками пальцев горячих сосков, когда возбуждение достигает пика. Без вхождений, ярких и немного болезненных, уносящих туда, где хорошо и спокойно. Без влажности тел, без соития душ... Что такое любовь без чувственных поцелуев?
Ты помнишь? Я - да.
Эта нежность серых глаз переходила в страстный призыв. Ты впивалась ногтями мне в спину, сильнее прижимаясь низом живота к моему животу. Мир не замирал, он просто играл своими красками, звездами, поцелуями. Мир просто был на одной волне с нашими финалами.
- Мрррр...
Ты все забыла. Тебе стало не важно. Не нужно. Ты просто пошла в другую сторону. Где легко, где лучше, где привычнее.
А я остался там же. На перекрестках лун. Нет, я не жду тебя, это бесполезно было изначально.
Но иногда все возвращается. Прикосновения, стоны, поцелуи. Но возвращаются они только ко мне. Я их просматриваю, ностальгирую и все.
Это всего лишь прошлое. Все мы для кого-то прошлое.
300 лун назад.
Ценность некоторых моментов в том, что их нельзя повторить.
Они есть где-то во Вселенском архиве памяти и забвения.
Непрожитые моменты, неразделенная страсть, не прожитая жизнь.
300 лун назад. Это было. И я это ценю. И не важно по сути ценишь ли ты.
Важно всё. Но не для всех.
Но один момент смазывает эту прекрасную картину.
Имя ему - любовь.
1/1/19
Firebird
21.11.2021, 23:26
@Лис, мне нравится, как Вы пишете) прочитала еще не всё, но буду возращаться)
Ностальгия.
В сумерках холодных,
Не забрезжит свет.
В памяти всплывают,
Дни минувших лет.
Как кинематограф,
Пленку прокручу.
Все что было раньше,
Вспомнить я хочу.
Было много драмы,
В жизни у меня.
Я играл словами,
Создавал себя.
Инструментом слова,
Мастером меча.
Я рубил основы,
Будто бы с плеча.
Кто-то оставался,
Кто-то уходил.
Я не оставался
Никогда один.
Жил со мной художник,
Маг и чародей.
Нужд своих заложник,
Раб своих страстей.
Был и вечный странник,
Призванный идти.
Вечности изгнанник,
И фанат пути.
А еще был нежный,
Словно детский сон.
Храбрый и беспечный,
Маленький Дракон.
В жизни не бывает,
Все как мы хотим.
Мы в любовь играем,
Сердце бередим.
Колдовского яда,
Чаш хлебнул и я.
Но моя награда,
Выбор бытия.
Сумерки шальные,
Превратились в прах.
И любовь растает.
В ведьминых устах.
Наигрался вдоволь,
Больше не хочу.
Мне любовь земная,
Ныне по плечу.
Тайны и интриги,
Оставляю там.
Где они как книги,
Мученики драм.
Палачи покоя,
Жарких этих слов.
Точат меч для боя,
За свою любовь.
Мне милее нынче,
Ласка и уют.
Верные объятья.
Что не предадут.
В сумерках холодных,
Свет я сам несу.
Будьте благодарны,
Прошлому истцу.
13-декабря-2021 г.
Труба зовет.
По мерзлым сумеркам гряды,
Какой-то странный шляхт.
Мне чудятся солдат следы,
И горечь на устах.
Не отпеваний, не крестов
Прощай, труба зовет.
И я прошу, не надо слов
Не прерывай полет!
Не прерывай своих трудов,
Как много еще тех.
Кто пред бедой не отступил,
Он просто Человек.
И он им был, им и погиб
Смерть подточила в масть.
Была проклятая судьба,
За землю свою пасть.
В реке лесной тяжелый плёс,
Дань агрессивных почв.
И только слышен стук колес,
Ушедших в эту ночь.
А что же мы? А мы живем.
Не помним, не храним.
Дань памяти один раз в год,
Чье сердце бередим?
Но память вечна не для всех,
Родятся, чтоб карать.
Один вопрос задам вам всем:
"Что нужно повторять?"
14-12-21
Заложники памяти.
Как снег растает сумрак,
Падет к ногам весны.
Родится снова утро,
Уйдут дурные сны.
Фитиль свечи погаснет,
В тумане потонув.
Ты помнишь? Мир прекрасен!
Как первая любовь.
Я в этой сизой дымке,
Все вижу, как во сне.
Лишь тень твоей улыбки,
Лишь отблеск на воде.
Круги, разводы, камни.
И сыплется песок.
И ты на мостовой мне,
Предсказывашь срок.
Заложник я той боли,
Той памяти утра.
Пол жизни в этой роли,
Иду против себя.
И во дворах-колодцах,
Расчертит небо дождь.
Мне не хватает солнца...
Когда же ты придешь?!
Ты где-то заплутала,
В перронах, мостовых.
И одиноких залах,
В мирах совсем чужих.
Но стоит оглянуться,
В косых дождях песок.
И ты мне тянешь руку,
Я вновь не одинок.
Оконные объятия,
Не отражают лиц.
Заложник этой памяти,
Навечно друг твой, Лис.
8 апреля 2022 года
Заложники памяти.
Надежда в каждой строчке, не смотря на грустные образы при прочтении. Вы-таки, мистер Лис, позитивный человек!
@Нел, я? Да, я оптимист. Просто стихи же, лирика.
Спасибо, что читаете))
Единорог.
- Пап, - сынуля потрогал плечо старика.
Есть ли в жизни обычной у нас чудеса?
В школе тоже не верят подобной фигне,
А вот ты как геолог, ответил бы мне.
Как геолог батяня уже не истец,
Этой важной профессии был свой конец.
Но поправив очки, отложил книгу он.
- Есть, сынок, чудеса! Ими мир наводнен.
Например, в африканской саванне живёт,
Как король этих мест, как султан этих вод.
Древний страж. Он огромен. И он - носорог.
Это чудо, что он до нас дожил, сынок!
Удивился сынок, носорогов не счесть.
Разве чудо что он в нашей фауне есть?
А отец, улыбнулся, поправив очки
Тайны эти ему открывать не с руки.
- Чудо, парень, лишь в том - носорог.
В этом мир нам другую мечту приволок.
Это конь, и во лбу медный рог у него.
Эволюция скрыла от нас в мифы его.
Этот конь - как признание высшей звезде.
Чистота наших помыслов в белой узде.
Не умеем ценить мы - что носит земля.
Мифам верить - немая, увы, колея.
Написано на конкурс. 18-12-21
В старом доме двери настежь,
Скрипы сонных половиц.
И луна крадется в окна,
За стеной застыл камыш.
В камыше затихла ива,
Столько лет уже прошло.
А мне кажется, что было
Навсегда ушло.
Как играла ты в гостиной,
Свет и боль моих очей.
Музыка была столь дивной,
Столько красок было в ней.
Мы с тобой не замечали,
Ночи таяли и дни.
И года все пролетали,
Век короткий у судьбы.
И скрипели половицы,
От танцующих во тьме.
Жаль, что все не повторится,
Тебя нету на земле.
Где-то там ты? Я не знаю.
Может, просто пустота.
Но сегодня я сыграю,
Раз последний для тебя.
25-12-22
Ох, люди бедные на мозги!
Что громче всех орут - сжигай!
Им не помогут даже розги,
И переехавший трамвай.
Суть многотомной калибровки,
Всея их шовинизм души!
Нацизм холодной трехходовки,
Альцгеймером и нас страшит!
Но русский заяц, тупо русский.
До старых кляч ему поди!
А люди бедные на мозги,
Еще и с пустотой внутри...
(декабрь 2022)
Ах, все поклонники и драмы.
В круговорот один сплелись.
Да что уж там, скажу им прямо!
Ваш Лис!
:sarcastic:
Из цикла *Осенний Лис*.
В этом сказочном мире нет больше полюсов. Нет ни начала, ни конца.
Ни раскадровки.
Будто мысль застывшая на бумаге, вне времени и пространстве.
Там, где мы вдвоем с тобой в кафе мечты.
Тихо играет музыка, шелестит листва, официанты разносят кофе и вино.
Ты сидишь напротив, улыбаешься мне и говоришь всякие разные вещи, не имеющие отношения ни к настоящему, ни к прошлому, ни к будущему.
Вещи вне времени.
Вещи за гранью...
А я смотрю на тебя и словно все ноты повисли в воздухе. Хотя музыка играет и ты сидишь напротив, я знаю что ничего этого нет.
Ни музыки, ни листопада, ни тебя.
Это все из моего воображения, из обрывков памяти, из соцветий несказанных слов.
То Джаз Кафе, в котором нас никогда не будет. Потому что нас просто нет.
Мы - это миф. Мы - это фарс. Мы - это пустота.
Мы - это игра моего воображения, лента Мёбиуса в вечность.
Но иногда приятно думать, что все это реально. Ведь мозгу все равно.
Мозг как мир, сам по себе.
Управляет вечностью на двоих, вечностью пустоты.
Где суть - сама игра пустоты.
Где мораль - скрыта этой пустотой под слоем воображаемых посиделок в Джаз Кафе.
Апрель 2023
Мерзлые объятья, застарелых драм.
Все равно растают превратившись в хлам
Все перечеркнул бы, да уж мочи нет.
Где же он блуждает, вдохновенья свет?
Начинаю кротко, все мне по плечу.
Кажется, немножко, и снова полечу.
Но с небес на землю суждено упасть.
Только потому что, карта все не в масть.
Начинаю снова, с красной той строки.
Буквы явно против. Но себе не лги.
Мне б до середины как то дописать.
Стрелки тычут в спину - не пора ли спать?
Утро мудренее, снова мне абзац.
Как же эту сцену нужно прописать?
Чтобы не сквозило от нее бурдой,
Сложенных риторик, всякой ерундой.
Здесь поставим экшен, быстрый переход.
Здесь герой раздавлен и себя грызет.
Крутану рулетку и все фишки в ноль.
Ах, какая драма! Жаль, не про любовь.
24/10/2023
По дням бесконечного ада,
Идешь и идёшь по стеклу.
Разбитым осколкам фасада,
И куче камней на полу.
И кажется нет этому точки.
Молчанье - стена и расчёт.
В бессилье немом нет ни строчки,
И время как вечность течет.
Кому признаваться мне в чувствах?
Весёлому призраку дня.
Который жестоко, искусно
Играет всю роль за меня.
И будто бы даже не зная,
Что ждет персонажа его.
Он смело в сей омут бросает,
Все что решено за него.
А я остаюсь где то рядом.
Закрывшийся в доме один.
В кругах бесконечного ада.
Молчание - мой господин.
31/10/23
Любовь на поражение.
Даже песчинки знают все про любовь. Одна к одной. Одна за одну. Одна в одной.
Природа вообще удивительно естественна, в ней нет ничего наносного, пагубного, искусственного.
И только человек эгоистично любит только свои хотелки. Один, как пуп земли подминает других и говорит что это у него любовь, когда это у него идиотизм крайней степени, в котором он живет всю жизнь, не желая меняться и хотя бы прикидывать что не все должны быть как он, замечательный белый и пушистый эгоистичный придурок.
Его любовь - на поражение. Его прикосновения - удар током ската. Его слова лживы. Его цель - выгода.
Покрасоваться на фоне чьей-то влюбленности, потоптать все это и уйти в закат. Такая вот особая любовь, которая поражает как из гранатомета, что и кусочков не собрать.
А потом этот эгоист с завышенным самомнением и хотелками идет дальше, к очередному блюду. Очередной любви на поражение.
Его природа естественна только в одном - он неслучайный идиот, проходящий в потоке грязи по бездорожью страны. Таких смывает Вселенная в свой сортир бездонным потоком мешанины.
И конечно же этот эгоист, пожиратель миров и душ, утверждает что знает что такое любовь. И знает он это когда она причиняет ему боль, тогда, когда должна восхищать, тихо таять в любимых глазах. Но его она мучает. От жажды плоти. От ублюдочной никчемности. От собственный веры в свой идеал и свою же бездарность.
Двойственность - это то, чего нет в любви. И быть не может. У эгоиста же это тугой хлыст Луны и мерный стаканчик мазохизма.
Любовь на поражение, все на что способны такие. Не любить себя, не любить других.
4/8/22
Что этот мир тебе обязан?
Ты смотришь на него другой.
И как на самом деле ты повязан,
Одной страной, одной судьбой?
Ты пьешь свой чай и пишешь строки,
А кто-то жизни вопреки.
Вонзает в сердце острый коготь.
И смертоносные клыки.
Твоей руки прикосновенье,
Лишь фарс у неба на глазах.
На фронте жизнь - одно мгновенье.
И это связывает нас.
Те, кто спонсирует убийства
Под флагом "разделяю вашу боль".
Они все для меня фашисты,
И сами выбрали свой бой.
Кто вы такие, без России?
Когда она карающим мечом.
Спасала ваши души своей силой.
И наполняла сердце праведным огнем.
Нас всех рассудит только время,
Немая колея и смерть сама.
Великая страна - Россия.
Бороться с нечистью ее судьба!
3:02 03.11.2023
Некий ответ на это https://www.youtube.com/watch?v=IzNGHwzuR3g&t=1s
Все-таки задели за живое, ироды. :vampire:
Никогда этих дней не забыть мне,
Хотя время проходит как сон.
Вспоминая про злые химеры,
И пылающий вдаль горизонт.
И весь мир, дружелюбный и яркий
Раскололся на против и за.
Расчехляя нутро старый Запад.
Обернувшись, раскрыл свой оскал.
Что-то треснуло в сей паутине,
Раскрошив все иллюзии в пыль.
Нам мишени на спины крепили,
И стреляли по ним как один.
Половина планеты как в трансе,
Повторяют: России не быть!
Круты козыри в этом Альянсе,
Только русских вам всем не сломить.
До последнего вздоха, до шага.
Нам судьба всем сражаться со Злом.
И в кругах бесконечного ада.
Мы едины! А значит - живем!
15/11/23
Все тонет в тягучем молчании,
Крестовый поход этих дней.
В глухом обоюдном признании,
Тебя я люблю все сильней.
И эта война - не стратегия
А лишь психология слов.
Прекрасная маска - элегия,
Сражение шатких основ.
Где паузы, словно распятие
Экспрессия с красной строки.
Простые земные понятия.
Метафоре - злые враги.
Пространство великого выбора.
Скрестит эти шпаги меж нас.
И как беспощадный Калигула,
Распишет судьбу в день и час.
Полётом безумной фантазии,
Кинжалом в сердца этих дней.
В немом обоюдном признании,
Тебя я люблю все сильней.
21/12/23
vBulletin® v3.8.9, Copyright ©2000-2024, Jelsoft Enterprises Ltd. Перевод: zCarot